DAPOLÍTICA DAA!

Os cães de fila

2008-03-20T15:43:00.000-07:00

Há uma palavra que ultimamente nos tem batido com insistência nas portas e janelas das nossas vidas: oportunidade.

Os aproveitadores aproveitam-na para desenhar, em miragens, o oásis onde julgamos poder chegar, aumentando apenas os nossos desertos, ao desconhecermos os custos da fácil tentação.

Janelas de oportunidade, portas de oportunidade, enganadores conceitos do "vem por aqui" que alguns disseram e dizem, com os olhos doces, estendendo os braços, como avenidas, escondendo as mais complicadas encruzilhadas que nascem das rotundas.

José Régio conhecia-os bem e não caiu na tentação, preferindo “escorregar nos becos lamacentos, redemoinhar aos ventos e arrastar os pés sangrentos para
desflorar florestas virgens, desenhando os seus próprios pés na areia inexplorada.”

Ele amava o longe e a miragem, os abismos, as torrentes e os desertos...

E nós? Corremos o risco de ser apenas o objecto, o osso, para o qual concorrem os cães de fila, como nesta nova fábula que me enviou La Fontaine:

“ Resplandecente, o osso, estava no centro do salão. Acetinado, apetecível e perfumado em rosas era a inveja no círculo dos amantes do alheio. Por entre algumas pernas, focinhos de cão, orelhas caídas, caudas recuadas e patas duvidosas, temiam avançar, sem licença, para o meio.

Um dos caninos rosnou algo em surdina e os companheiros esticaram as pendurezas. Patas ao alto, saltaram para o colo dos donos, na ânsia de uma festa, que lhes invertesse a sina de serem dos últimos a chegar-se às mesas onde, no fim, só migalhas restam dos abonos.

Encandeados pelo brilho do osso, os distraídos amos acariciaram cada um dos cães e, sem saber, lhes transmitiram um errado sinal que os deixou num crescente alvoroço capaz de por em perigo quaisquer bens, quando à razão se opõe o instinto animal.

Mal informados, os cães de fila do evento, saltaram dos colos e o recinto invadiram, para à recompensa chegar em primeiro.

Por entre latidos, mordidelas e espavento poucos foram os cristais que não partiram e na sala nenhum cadeirão ficou inteiro.

Estavam muitos cães metidos nesta guerra e, como entre todos, só um cachorro era, foi este o que, sem ir à luta, o osso abocanhou.

Na confusão ganha mais aquele que não berra, não morde nem esgatanha, antes espera o tempo de ganhar o que sonhou.

Valha a verdade que se diga: era de gesso aquele osso que por todos fora apetecido e só estava ali para ser cenário.

Quem espera, de ilusão, construir o seu progresso arrisca-se que lhe saia ao sentido tudo aquilo que deseja ao seu contrário.”

Há uma palavra que ultimamente nos tem batido com insistência nas portas e janelas das nossas vidas: oportunidade. Como se fosse apetitoso pernil assado de uma qualquer peça de caça! Cuidado com a publicidade enganosa! Aqueles que saborearam a carne lhe roam, por obrigação, o osso.

A sustentabilidade sustentável

2008-03-20T15:40:00.000-07:00

Porque parecem novas as velhas palavras? Quase todos os dias nos caem em cima o peso de velhas palavras como sustentado e sustentável. E são pesadas porque os novos discursos são apenas como as velhas estatísticas e os novos biquinis: aumentam aparentemente o peso do que é verdadeiramente leve e mostram, como evidências, o que toda a gente pode ver, escondendo o que verdadeiramente interessa.

Usadas com mestria, as velhas palavras sustentado e sustentável, sempre compuseram, na aparência, os novos discursos, mesmo que disfarçadas de castelos.

Convidei, em sonhos, La Fontaine a escrever uma nova fábula sobre a matéria e ele fez-me a vontade.

Os três castelos

Chegadas ao palanque, bem no alto, as aves convencidas de um desígnio geracional prometeram o que melhor sabiam ser ignorância dos animais que as aplaudiam:

- Vamos construir-vos três castelos! Com eles tomaremos de assalto os que só fazem negro raciocínio dos tempos que hão-de vir, só de alegria! Onde vocês antigamente só sofriam ficarão desenhados os destinos mais belos.

E assim foi: aos peixes marinheiros ordenaram que fizessem, altivo, o seu castelo. Aos pássaros voadores pediram que construíssem uma fortaleza que pudesse tornar-se monumento. Aos rastejantes soldados ordenaram, com voz potente, o levantar de um castelo digno, talvez, de uma epopeia.

Obedientes, zelosos, todos fizeram aquilo que mandaram (é bom o trabalho quando o sonho é grandioso e belo). A tempo estavam prontas as encomendas para que as vissem:

Os soldados orgulhosos do seu castelo de vento, os aviadores radiantes com o seu castelo no ar e os marinheiros babados com o seu castelo de areia!

Esqueceram-se as ordenantes de pormenores apenas:

Junto às praias há sempre mais marés que peixes marinheiros. No ar nem mesmo as nuvens mais leves permanecem e nem sempre é a tempestade quem desfaz os ventos.

Pormenores que afinal não conheciam. Segredos que a outros poderosos animais já pertenciam:

Construções de areia desfazem-se com ondas pequenas. Ligeiras depressões derrotam altos sonhos corriqueiros e, por entre brisas, até os ventos se desvanecem.

Moral da história:

Quem de promessas vãs recheia os seus intentos, arrisca-se a ser apenas uma repetição tardia das palavras que já em noites passadas os animais temiam!

Enfim, todos os dias nos são servidas de sobremesa as velhas palavras como se fossem farófias. Gulosos, caímos na tentação de engoli-las porque são muito mais volumosas que densas e, em tempo de crise, nos garantem, aparentemente, a tranquila digestão das farófias bazófias sustentadas e sustentáveis.

AMAR COMO A ABELHA, VIVER COMO A FORMIGA

2008-03-20T15:39:00.000-07:00

Todos os Natais as palavras são como a abelha: capazes do mel e do ferrão. Há palavras que nos rodeiam o sorriso em carícias e ferem, dolorosas, a nossa pele quando não somos o pólen de que carecem.

Depois, na Páscoa, vão pelo risco da abelha: deixam o seu ferrão dentro de nós e caem para o lado, inanimadas.

Todos os Natais o que valem as palavras?

É só por amor.

Deita-se na cama como quem fez nada. Pesa-lhe o corpo. Como está cansada! Não cavou a horta, não carregou barro, não pintou a casa e está quase morta! Não puxou ao carro e a cabeça em brasa.

Porque está cansada?

Não varreu a rua, não bateu no aço nem sequer foi mãe mas desfez-se em água!

Sente a carne nua, falta-lhe um abraço, um beijo, também, no cansaço. Mágoa.

Não foi caracol carregando a casa nem um criador carregando a vida.

Sente-se comprida e a ligeira dor sobe pela asa presa num anzol.

Não foi na traineira mal a madrugada acordou consigo mas está cansada como pó de trigo depois da peneira.

Só acordou cedo porque alguém chamou para fazer chichi mas depois dormiu.

Não sabe. Sonhou? Não recorda. Nada.

Levantou-se. Às crianças fez a papa, lavou caras. Pô-las a recato e foi trabalhar.

Porque está cansada?

Porque quer parar?

Viu números, letras. Fez contas, mais nada. Bebeu um café. Ouviu falar muito e também falou, para se distrair.

Porque está cansada?

Porque quer dormir?

Veio para casa à uma. Almoçou sozinha. Esticou as pernas no chão da cozinha. Quase não fez nada e está tão cansada!

Foi beber a bica, depois trabalhou.

Só números, letras, uma ou outra conta e a cabeça tonta, o corpo que fica onde se sentou.

Trouxe as crianças de volta para casa. Deixou-as brincar até ao jantar. Foi pô-las na cama para ver a novela. Fechou a janela que corria o ar.

E a máquina parou. Estendeu a roupa para depois passar. Lavrou no tricô. Está a descansar.

Está a descansar?!

Não pode, não pode! Não está cansada! Quase não fez nada!

Puxou o arado? Rebocou paredes? Remendou as redes? Foi tratar do gado?

Não fez nada disto, porque está cansada?

Tem o peito em rama e a pele dorida. Dói-lhe a sua ausência, um beijinho. Manso.

Deitada na cama como pesa a vida!

Dói-lhe a sua ausência?

Vai ver se descansa deste muito e nada de ser mãe, mulher, e estar deitada sem o seu calor. Sabe estar cansada mas é sem querer.

É só por amor.

Todos os Natais alguns de nós são apenas como as formigas: capazes do trabalho e do amor, carregam tantas palavras que lhes limitam o sorriso, sem carícias.

Depois apenas fica a miragem do formigueiro: feito o trabalho, paira um vazio dentro de si e caem inanimados para o lado, sabendo bem, todos os Natais ou Páscoas, o que as palavras valem.

A TONTURA DA GUERRA

2008-03-20T15:37:00.000-07:00

Todos os anos terminamos um ano a fazer contas e começamos outros a fazer promessas. Temos o maior cuidado com as palavras negativas e tentamos, o mais possível, multiplicar o sim. Tudo indica que a palavra mais positiva para começar 2008 seja exactamente o não, porque as palavras valem o que tempo deixa que valham e dos tempos são estes os sinais:

Não.

Na sua pequenez julgam-se heróis, os senhores da guerra e lançam, como lápis do céu a desenhar, em branco, os riscos da morte, aviões mascarados de pombas.

Não.

Imitam, no pior, os irracionais. Ogivas, em fogo, são sempre os seus faróis que, sabem, irão iluminar, na terra, a mentira que constroem, como se fosse um véu, para enganar a sorte de quem recebe as suas bombas.

Não.

Nas suas mãos ficará somente areia. Os ponteiros do relógio construtores teimosos da ilusão do estio, hão-de perder-se, na praia, como um grão, sabendo sempre o que acontece ao tempo, que pela mão se esvai.

Não.

Nas suas gargantas a construção da teia que a todos enreda nos horrores.

Depois fica, subitamente, o frio dos que tendo tudo, não têm coração, porque ninguém nem nada os aquece, pairando secos quando a noite cai.

Não.

Num passo quase feito de magia incendeiam, no mar, suas fogueiras, como quem alimenta uma chama fugaz antes que chova, no medo, apenas um risco de memória no tempo, fazendo dessa perda o seu tesouro.

E fingem-se de peixes. Alegria que deixa vogar, nas eróticas bandeiras, a pesca à força dos cardumes da paz.

Não.

Para quem não sente nunca é cedo para sentir, sentindo, no amor, o sentimento que é sinal de algum pior agouro.

Sabem os rombos que fará a ordem dada, fingindo um mar tranquilo e sem baixios como se o fundo fosse a tranquilidade da areia.

Sentem a pequena dor do gozo, na jogada que farão na frota os seus navios, lançando aos outros a venenosa teia.

Não.

Dói-lhes a conjugação do verbo ser e é no verbo ter que se perfilam. Preenchem o percurso com músicas antigas, caminhando pela sombra, porque conseguem ver nos olhos dos que não sabem que destilam ódio e terror, em palavras aparentemente amigas.

Não.

É sempre do presente que nos falam. Esta tontura não tem futuro e a força das palavras não depende da mão. Importa descobrir o que nos calam, iluminar tudo aquilo que hoje é escuro e gritar:

CONVOSCO NÃO!

Não aos deuses das primeiras filas!

Não aos senhores das cadeiras do centro!

Não aos que ficam no topo dos palanques!

Não às palavras teatrais, tranquilas!

Não à vertigem que os rói por dentro!

Não aos donos dos aviões e tanques!

Não aos que se sustentam dos outros, quais parasitas!

Não aos que se reproduzem na tontura da guerra onde não há espírito, nem deus ou salvação!

Não aos que usam as palavras mais bonitas para dizer que vão salvar a terra!

Não!

Eles são, de facto, a sua perdição!

Tudo indica que os donos da maioria das palavras definitivas hão-de tentar vender-nos o sim nos saldos negativos de Janeiro. O pior é que as palavras em saldo apenas valem um impiedoso embrulho de ilusões. Paguemos-lhe com o não!

DISCURSO OU DESPEDIDA?

2008-03-20T15:36:00.000-07:00

Antes da escrita era-lhe impossível adivinhar o efeito que o discurso teria nas pessoas, mas sabia o efeito que gostaria que tivessem.

Para tal era indispensável escrever.

Escrever:

- Porque só as palavras são eternas, para fugir aos fantasmas e aos demónios, para estar próximo da perfeição na certeza de que ela é inatingível.

- Como quem respira na sedução de um sopro carinhoso ou deixa voar, através dos olhos, os sentimentos verdadeiros.

- Tudo em verdade, mesmo que fruto apenas da imaginação, porque se a vida é breve a memória é eterna e só se completa quando não teme perseguir a felicidade - um pedaço de agora perdido na imensidão do depois.

- Para apenas perguntar, mesmo que se não faça uma única pergunta, desafiando a vida, sabendo ela que nos vence sempre no fim.

- Para ser como a braseira que aconchega o carvão em brasa e conforta os que nela procuram aconchego e para ser como a criança que pensa em duendes e acredita no Sandokan, o Tigre da Malásia, afirmando que existe o que todos sabem que não é.

- Enfim, como quem olha uma pedra ou escuta o vento, tentando adivinhar o que ela sente e para ouvir o que ele sopra.

Afinal recordar apenas para ver com olhos de sentir. A memória. A eternidade.

O que valem as palavras? Sabia-o tão bem e mesmo assim escreveu.

Um discurso? Uma despedida?

A última morte de Platão

Após um inesperado desaparecimento, Platão viveu os últimos anos dentro do bolso de Aristóteles e este não se importava.

Antes de se decidir a seguir Herpilis até Mitilene, a vida era só uma hipótese, longínqua e curiosa. Platão viu-a passar entre as palavras que desejava escrever a Aristóteles, fugindo do papiro como pássaro assustado, para bem longe, até se perder na imensidão do vazio.

Uma noite, fatigado e antes de adormecer, sonhou com Herpilis. Viu nos reflexos de verde dos seus olhos uma maré mais vazia do que uma folha de papiro em branco.

Desejou beijá-la mas ficou acordado.

No sono, a platónica amada repetia o nome do seu discípulo-irmão. O amor, afinal, fora o primeiro a morrer. Olhou de novo a folha vazia. Saiu de casa para sempre e não foi capaz de regressar. Onde estaria Aristóteles? Com quem estaria?

Desejava que o tivesse esquecido, ele que fora para si como um deus olímpico e que, à medida que crescera, aumentara a sua má relação para com a palavra Deus, ficando religiosamente só.

Solidão, maldade, tristeza: apenas o outro lado da mesma moeda. E não valia nada: Não comprava nem um resquício de redenção, apenas a ilusão de paraíso.

Platão sabia que as palavras podiam encher as crianças de ilusão, porque tudo pode enganar as crianças quando o mundo ainda é uma grande novidade. Depois, vão morrendo como as folhas à medida que crescem, já não enganam os velhos irmãos mais velhos.

Platão decidiu viver dentro do bolso de Aristóteles. Aí se sentava para o provocar.

- Um homem só se deve orgulhar de duas coisas: o vício e a libertinagem.

- Não, o homem só se deve orgulhar de duas coisas: o amor e o perdão, nem que para isso tenha que morrer um pouco, todos os dias.

Outras vezes Aristóteles, sem saber, ia viver no bolso de Platão, só para chegar mais perto à ilusão de regressar com Herpilis, o seu farol.

Uma noite o tal farol apagou-se. Para sempre.

Aristóteles saiu do bolso do mestre-irmão e rasgou todos os bolsos onde o outro se sentava.

Platão tentou entrar-lhe no bolso, uma última vez, para atormentar o sofrimento do que fora o seu deus olímpico.

Caiu no frio da noite e aí ficou para sempre esquecido.

Morto.

Teve medo de ler o que valiam estas palavras. Arrancou a folha de papel do bloco de notas e, dobrando-a cuidadosamente, guardou-a na última página de Sandokan o Tigre da Malásia, que acabara de ler. Sabendo o que valem as palavras o discurso seria, naturalmente, outro.

O QUE AS PALAVRAS VALEM

2008-03-20T15:35:00.000-07:00

Vivemos também a angústia das palavras. Como se não nos bastassem as outras.

Rodeiam-nos a vida de palavras: simpáticas, aparentemente acolhedoras, mas profundamente interesseiras. As palavras, elas mesmas, não têm a culpa. Estão ali e usam-nas. O pior é que nos usam com elas. Distraídos, até parece que as palavras nos servem sempre. Puro engano: na maior parte das vezes as palavras servem-se de nós. Insidiosas, escorregam-se pelos poros dentro. Habilidosas, primeiro estranham-se, depois entranham-se e ficam. Ficam para gozar a nossa iliteracia angustiada das palavras cidadania, valores ou princípios. Ficam para nos aliciar com a facilidade que nasce das miragens. Ficam para nos adormecer com aroma colorido das promessas. Desabituámo-nos, apenas por falta de prática, de saber o que valem as palavras, para a tranquilidade dos que não esqueceram o que as palavras valem, porque as treinam todos os dias. Mas há ainda outras palavras que resistem todos os dias e rompem, devagarinho, as muralhas. São as palavras antigas: as palavras dos livros que já não lemos e das cartas que já não escrevemos. Apenas por falta de prática?

Maria no infantário. Pedro em casa da avó. Catarina chega à escola. João vai ser professor. José quer ser operário. Luciana vive só. Joaquina pede esmola e Marco pede um favor.

Gonçalves, Macedo, Ribeiro, Rodrigues, Martins, Prazeres:

Famílias do interior. Nem todos chegam primeiro aos direitos e deveres nem lhes tomam o sabor.

Riscado, Trindade, Lobato, Santos, Monteiro, Simões:

Famílias da malha urbana. Moscas caídas no prato? Soturnas contradições? Ou só condição humana?

Morays, Tãocredo, Coitinho, Sprito-Santo, Canêças:

Gentes de casino e festa. Borras de casta de vinho. São o topo das promessas ou aquilo que nos resta?

Governo, Patrões, Sindicatos, Assembleias, Associações, Plenários e Organismos.

E os espaços cordatos do progresso: competições? Economia: cinismos? Saúde do orçamento? Estratégia: segurança? São coisas banais que se calem pelo orador mais lesto?

Fica cinzento o lamento, escorrega a confiança no que as palavras valem. Que a doer fica o resto:

Quantas vezes o infantário é só a casa da avó? E nem sempre na escola está o mesmo professor? E quem quis ser operário vive sem trabalho e só? Dão-se sorrisos por esmola? Alvíssaras por um favor?

Gonçalves, Macedo, Ribeiro, Rodrigues, Martins, Prazeres:

Resistem no interior, esperando chegar primeiro aos direitos e deveres para lhes tomar o sabor.

Riscado, Trindade, Lobato, Santos, Monteiro, Simões:

Enredam-se na malha urbana e vão-lhes caindo no prato as novas contradições da globalização. Humana?

Morays, Tãocredo, Coitinho, Sprito-Santo, Canêças:

Vão redundantes de festas. Sem os sonhos adiados saúdam, num copo de vinho, os que incumprem as promessas. Depois dormem suas sestas, descansados.

São sismos que nos abalem? Não?! Ei-los, pois, desencontrados, por virtudes e pecados, com o que as palavras valem!

Vivemos também a angústia das palavras. Como se não nos bastassem as outras!